la turista un millón

era uno de esos días en los que una se siente especialmente fuera de lugar. Así que salí muy tapadita, muy ojerosa y de muy mala leche. Me senté en un hueco libre en el vagón que se paró delante de mí en la parda de metro. Todos fueron actos mecánicos, y llevados a cabo sin levantar a penas la mirada del suelo.

Me senté, y la vi. Lo que menos necesita una cuando está así, es que le toque la diva de turno en el asiento de enfrente. Era guapa porque ella lo valía, cual anuncio de colonia “busco a Jaqs”. Así la cría, con sus grandes pendientes y su melena suelta era el centro de atención de todos los hombres y de todas las mujeres, de todo ser vivo, que había en ese vagón o estaban de paso buscando un sitio en el que sentarse. Por si con su cara bonita no había bastante llevaba un buen escote, para que todo el mundo la tuviera en cuenta. No era un escote cualquiera, era EL escote. Una camiseta de botones abiertos estratégicamente hasta la cintita inferior del sujetador, dejando ver, casi casi, el típico lacito de la típica lencería de putón verbenero – es un modo genérico de llamar a estas cosas, a pesar de que por norma general, luego sean la gran mayoría bastante mojigatas, de esas que dicen: “yo no soy de ese tipo de chicas”-. El escote dejaba ver un hermoso canalillo. Pensemos en la idea de canalillo, qué es exactamente el canalillo?…es el hueco que queda entre los dos pechos, como un valle -pluvial- que dibuja el esternón y lleva desde el cuello hasta el ombligo. El canalillo, es algo goloso y sumamente erótico. Pero el de ella era de otro modelo. Era del modelo: el sujetador que llevo puesto es dos tallas más pequeño de lo que debería.

Aquello -señores y señoras- no era un canalillo, aquello era como mirar un culo. Las dos tetas grandes como pomelos asomaban por el escote que parecía que se pelearan entre ellas, pugnando por salir. Estaban tan apretadas las unas contra las otras que el efecto era el de estar mirando unas nalgas. El escote de vértigo, seguía bajando y bajando y la línea comprendida – y comprimida – entre las dos tetas era interminable.

A todos los hombres se le iban los ojos y a las mujeres también. Y a ella con esa camiseta desabotonada, mientras todos los demás llevábamos todavía la bufanda y el abrigo puesto, en el fondo le daba un poco igual que todos la miraran – y que yo la odiara profundamente- pues ella estaba demasiado ocupada en estudiar su reflejo en la ventana de enfrente. Es decir, en el vidrio que había justo detrás de mi oreja. Con lo cual durante unas seis paradas, la tuve mirándome fijamente, pero más allá, como si yo fuera transparente – eso me hizo odiarla aún más si cabe-, atusándose el pelo, recolocándose el flequillo y comprobando que el cuello de la camisetita desabotonada le quedaba bien.

Como consuelo, las otras tres chicas que estábamos en el vagón, con nuestros tejanos gastados, nuestros jerseys gordos y poco sexys, las bufandas de punto de colorines y las botas desgastadas -en general, odiándola profundamente- pensábamos calladamente en cuántos años serían necesarios para que la gravedad la dejara sin currículum vitae.

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yo no soy mala

es que me dibujaron así.

(Jessica Rabbit)