japanizeme

Anoche soñé con el chico guapo de EGB. - El detalle de EGB (Educación General Básica) ya denota que empiezo a formar parte de la era Mesozoica-.

Creo que no lo he vuelto a ver desde poco después de haber salido de la escuela.

En el sueño me llevaba en moto y me invitaba a cenar en su piso, un ático muy cuco. Hablábamos como si fuéramos amigos de toda la vida, y en la moto yo me agarraba muy fuerte, porque soy una miedosa, y porque su pelo olía bien.

Me he despertado con sensación de culpablididad y un poco de vergüenza. Vergüenza de mi misma y los sueños que tengo de quinceañera, y de culpabilidad porque yo en realidad estaba abrazada muy fuerte a otro y su pelo olía bien - como siempre-.

Luego he estado pensando en como estaría ahora aquel chico de rasgos finos, y algo canalla. Como si el hecho de imaginarmelo algo obeso me rebajara la culpa de sueños adolescentes. Era el más deseado de la clase. Eso le hacía un poco chulito. —Aysh, me acabo de acordar de que una vez se metió con mi ausencia absoluta de pecho. Qué capullo, con lo majo que era para unas cosas, y lo imbécil que se volvía cuando tenía público alrededor.—

Todos los que me he ido encontrando de esa época están un poco más gordos, se les nota en el cuello, en la cara cuadrada - o redonda- y en esas barrigas de clase acomodada que lucen todos. Unos se han casado, y otros se han comprado coche.

También me dijeron que aquella chica a la que le salieron tan pronto las tetas y que todos se morían por sobárselas, no sólo es mamá, sino que ya matriculó a su hijo en el mismo colegio al que fuimos nosotros. No ha perdido el tiempo. Se casó con un constructor.

Del chico de mi sueño en su momento me dijeron que seguía saliendo con su novia de toda la vida, una que había conocido en el camping donde veraneaba y pasaba los fines de semana. Por eso no se le veía por el pueblo, porque siempre estaba allí.

Así que mientras media clase de 8ºB suspiraba por el lunar que había en su cara, él ya salía con una chica en el camping.

Han pasado ya unos 12 años. Se habrá divorciado y estará criando barriga.

A mí siguen sin crecerme las tetas…

—

P.D: fijo que esta semana me lo encuentro. Estos sueños van así.

soy de las que cuando les gusta una canción la escucha repetidamente, hasta el desgaste, hasta el aburrimiento, hasta el colapse.

Me gusta mucho esta, y no puedo evitar bailarla un poco, o mecerme en la silla, moviendo la cabeza de un lado a otro mientras dibujo mis pilares y mis mezquitas.

Pedro me comentó el otro día que estaba decepcionado porque había descubierto que Kevin Joahnsen es guapetón. Él se esperaba a un tipo del estilo de  Sergio Makaroff. Que ahora no se cree sus canciones de desamor. Que no cuela.

Yo creo que la única que tiene de desamor es “Desde que te perdí”…y es toda una declaración de intenciones (y principios)

me traje de Japón una bonita caja de acuarelas, con los tonos especiales de no sé que época del año en no sé que parte del pais. Se trata de una caja de cartón duro, con un estampado en la tapa, y una tira rectangular con unos kanjis escritos en pincel. Por dentro 10 pastillas rectangulares de diversos colores.

Rematé el paquete comprandome antes de venir unos pinceles artesanales, eran terriblemente caros, de esos de mango de bambú y pelos de no sé que animal salvaje.

tengo una especie de libreta super gorda de papel de acuarela - casi cartón- y las hojas son tamaño tarjeta postal. La idea es que cada dibujo acabe siendo una postalita.

Me he oxidado.

Tengo que sacarlas más de paseo.

—-

P.D: Se está acabando el azucar y casi no queda ColaCao.

El otro día, mientras hacía de chica de los recados, me crucé con Loquillo en la Gran Vía.

Loquillo, además de ser grandioso debe ser atérmico. Quiero decir, que es un tipo realmente alto, y al pasar por mi lado no pude evitar abrir un poco la boca en plan boba y pensar: Que tío máaaaas graaaandeeeee. Y por otro lado definitivamente debe ser como los lagartos esos de V y autoregularse él mismo la temperatura, porque estaba cayendo un solajo matador que nos hacía sudar a todos como pollos, a todos menos a él, que iba de negro riguroso de pies a cabeza y con americana de tres cuartos!

Y es que para ser Rocker hay que serlo hasta la muette.
Hasta el escozor, si es necesario.
Loquillo parecía el señor de la muerte, con su americana negra larga, sus pantalones negros, camisa…negra, sus dos metros de envergadura, las camperas y sus gafas Rayban tipo poli de carretera.
Cantaban un poco en todo ese conjunto las bolsas de las rebajas de las tiendas más pijas de todo Passeig de Gracia que el chico iba cargando como si fuese la versión siniestra de Pretty Woman, pero por ser él se lo perdonaremos. Es lo que tienen los mitos cuando son consecuentes. Le podemos perdonar el detalle de la bolsa de Antonio Miró, a costa de su santa salud, ya que unas chanclas y unas bermudas hubiera sido lo más acertado para salir a la calle aquel miércoles de mediados de julio.

si me hubiera dicho algo así como: qué hace una chica como tú en un lugar como éste, me hubiera entrado una de esas risas tontas y flojas que me entran cuando me pongo en plan adolescente.

y todavía me duraría la tontería.